Ах, если б знали из какого сора, растут стихи..
Стихи "растут" из собственного сердца,
травою прорастая луговой.
Когда зовёт строка-не отпереться,
боясь шагнуть в бессонниц сухостой.
Ведь кажется, что мысль, ещё секунда-
и ляжет плавно пламенной строкой.
А ты стоишь, "раздетой" и "разутой",
глядишь на белый, чистый лист с тоской.
Стихи растут из непомерной боли,
которая как огненный пожар.
И плачешь, пряча слезы поневоле,
гася слезой неугасимый жар.
Растут они из разностей домашних,
как в придорожной, уличной пыли,
в дне новом, прорастает день вчерашний,
который позабыть мы не смогли.
Слова везде, порхают мотыльками,
незримыми, как эльфы, как весна.
Ещё чуть чуть-я их схвачу руками,
те, что на лист тетрадный принесла.
Стихи вокруг.. Всегда и ежечасно.
Парят, где в небе синем плещет Высь.
И в них вся жизнь:и счастье, и несчастье...
Раз вы со словом в сердце родились.
.
Свидетельство о публикации №123032603984
Благодарствуйте за удовольствее.
С почтением,РОдион
Радомир Петров 09.11.2025 01:59 Заявить о нарушении
С теплом Лена.
Елена Ухова 2 12.11.2025 06:52 Заявить о нарушении