Почерк
В размене жемчуга, в раскрытьи почек;
И дерево не выберет плодов,
И я не прокляну свой грешный почерк.
А если этот почерк очернит,
Тогда придёт приказ — в каменоломне
Под крики: "Дай мне свою, Отче, нить!"
Чинить механику благого лона.
Но и тогда, меж пальцев уловим,
Кленовый лист сияет жёлтым камнем,
Как сами пальцы — тоже, вслед за ним,
Ведь под землёй...
Ведь над водой...
Дыханье.
26.03.23
Свидетельство о публикации №123032603425