Играл скрипач, на площади, прохожим...

Играл скрипач, на площади, прохожим...
Все мимо проходили, просто так.
Лишь только пес сидел и  молча слушал.
И каждый раз он прибегал на тот "пятак".

Заметив это, музыкант, весь отдавался,
Уже не замечая, всех людей.
И видел он, как пес тот проникался,
Его историей души, казалось всей.

А уходя, чем есть, кормил  бродягу.
Свой бутерброд, не разделяя, клал на стул.
Тут, с благодарностью, признанием, в награду ,
Пес руку гения, осмелившись, лизнул.

И счастью встречь, казалось,  нет и края...
Двух одиночеств бы замыкнулась так судьба.
Но, встреча та была, не так случайна.
Шли люди мимо.. Он касался, душой, пса.

И так неделя пролетела, как один день.
Примчался пес тут, как всегда. И.. тишина...
И сразу оторопь накрыла,
не поверил...
Но понял пес - к чему скатилась та слеза.

В последний их, как вышло, летний вечер.
В тот день смычок, от трепета, дрожал.
То был его, последний плач, из речи
И штрих до точки, что Господь ему давал.

Потом, пес долго прибегал, на место встречи...
Озираясь, все искал он,
веря в то,
Что так не может быть..
И, на своем наречии: -
"Что, что..." (глазами спрашивал людей) произошло???

26.03.23г.
Ольга Доманецкая Журавлёва.