Цена мечты

                (Это придуманная история, и все совпадения случайны.)


  Отзвучали последние риффы мощного дэт-металла, только начавшего набирать популярность в небольшом приволжском городке начала 90-х. Музыканты, вдоволь получив свою долю аплодисментов и уступив место на сцене следующей группе, счастливо-уставшими вернулись в гримёрку и первым делом по очереди припали к бутылке "Анапы".

  Борис, высокий худощавый бас-гитарист, положил на стол свой "Экшен", накинул на разгоряченное тело любимую клетчатую рубашку, привычным движением стянул чёрной резинкой висевший до пояса распущенный хайр. Затем выдернул из кучи чехлов свой. Старый, клетчатый, наполовину дерматиновый, с металлической молнией - его уже давно пора было заменить, но все деньги уходили на пластинки и кассеты - Борис был не только музыкантом, но и заядлым меломаном.

  Зачехлив инструменты, музыканты ещё раз по очереди глотнули портвейна, закурили и двинулись к двери между гримёрками. Безуспешно подёргав её и поняв, что туалет для артистов в очередной раз на ремонте, привычно потопали в общественную уборную в подвале Дворца Культуры "Запад", который по субботам превращался в рок-клуб "Крейзи Вест".

  Спускаясь по лестнице, парни услышали звуки, которых в рок-клубе быть ну никак не могло: "Белые розы, белые розы..." - песня доносилась из угла, в котором стоял стильно прикинутый высокий худой старик с красивой седой бородой и в очках. В руке он держал чёрный плоский предмет размером с тонкую книжку, из которого и доносилась ненавистная музыка. Металлисты скривились.

- Дедуль, вечера для тех, кому за сто, по пятницам! А сегодня суббота! - беззлобно сказал Борис и, проходя мимо старика, посмотрел на странный источник звука, похожий на маленький транзисторный приёмник. Приёмничек был абсолютно плоский и даже кнопок не имел. Но звук шёл именно оттуда.
- Я в курсе, Боря! - ответил дед.

  В общем гвалте никто не расслышал слов старика, и даже сам Борис, на секунду притормозивший, услышав своё имя, тут же подумал, что ему показалось.

  Разгорячённые концертом и только что выпитым портвейном, музыканты толпой протолкались в туалет, на ходу туша бычки и закуривая снова, возбуждённо обсуждая моменты выступления.
- От души рубанули! Весь зал на ушах стоял!
- Я классное соло запилил!
- Да, ну ты Блэкмор в натуре!
- А Борич прям с бочкой... ну ритм-машина просто!
- Да вообще офигенно отыграли, молодцы, пацаны, всё чётко!
- Ага, без лажи!
- Куда теперь?
- Поехали ко мне! У меня предки к бабке в деревню свалили. Видик посмотрим, "Слэейр" и "Сепультуру" послушаем.
- Ништяк! Погнали!
- Давайте только ещё портвейна по пути зацепим!
- Само собой!

  На обратном пути Борис, привычно взлетая по лестнице через одну ступеньку, уже напрочь забыл о странном персонаже с непонятным транзистором. Но тот окликнул его:
- Молодой человек, можно Вас на минуточку?
- Меня? - Борис с сожалением притормозил, старательно надеясь, что его с кем-то перепутали.
- Да, именно Вас.
- Борич, ты чего застрял? - донеслось уже откуда-то сверху.
- Пацаны, я догоню! Без меня не уходите!
- Давай быстрее, чувак!

  Борис спустился и подошёл к пожилому мужчине, который внимательно его рассматривал. Что-то смутно знакомое увиделось парню в его лице. Понять, что именно, мешали очки в красивой металлической оправе и надвинутая почти на глаза драповая кепка-восьмиклинка. "Клёвый кепарик, - подумал Борис. - Я бы тоже от такого не отказался. "

- Что Вам угодно? - юноша, несмотря на то, что играл тяжёлую музыку и вёл себя в компаниях довольно развязно, к старшему поколению относился с уважением и всегда старался быть вежливым.
- Борис Кузнецов, восемнадцати лет, третий курс муз.училища, бас-гитарист группы "Джэнтри"? - скорее утверждая, чем спрашивая, произнёс старик, внимательно разглядывая парня с ног до головы.
- Он самый, - растерялся Борис, тщательно стараясь припомнить, где он мог накуролесить. По всему выходило, что нигде, и молодой человек с удивлением посмотрел на пожилого.

  Старик удовлетворённо кивнул.
- Ну да, ну да. Не подводит память. Браслет серебряный, с бас-гитарой, эксклюзив - родители на совершеннолетие подарили. Фенечки, Нюрка плела. Джинсы - у барыги на Крытом рынке год назад купил. Кроссовки - папа из Москвы недавно привёз.
  Борис ошарашенно смотрел на странного деда, потеряв от удивления дар речи.
- А откуда... - наконец открыл он рот.
- Пиво будешь? - по-свойски перебил его дед.
  Борис оживился. Выпитый портвейн уже постепенно улетучивался и хотелось "продолжения банкета".
- Конечно буду!

  Старик достал из сумки красивую бутылку тёмного стекла с выпуклыми печатями и какой-то странной пробкой, перехваченной с двух сторон металлическими скобами.
- "Портер", крепкое, - прочитал Борис. - О, моё любимое!
- Да, моё любимое, - согласился старик и одним движением пальца привычно открыл бутылку, тут же передав её парню.
  "Ишь ты! Ловко!" - восхитился Борис, отхлебнул пенный напиток и зажмурился от удовольствия. Вкус был знакомым, любимым, но в то же время каким-то неуловимо другим.
Отпив ровно половину, протянул старику бутылку.
- Не, я уже пас. Добивай.

  Борис допил пиво и ещё раз осмотрел бутылку. Он такую никогда не видел. Печати, крышка... Пожал плечами, решив не париться, поставил пустую в угол, достал пачку "ЛМ", закурил и предложил своему визави.
- Не курю, и тебе не советую! - отмахнулся тот.
- Дед, а ты... Вы...
- Валяй на "ты", чай не первый год знакомы, - усмехнулся старик.
- Не понял. А ты откуда?
- Фильм "Назад в будущее" смотрел?
Юноша оживился:
- Ещё бы! Зачётный фильмец!
- Ну вот считай, что я оттуда, - подмигнул дед и со странной интонацией добавил: - Альфа Центавра знаешь? Тамошние мы!
- А что вообще в мире делается? - хитро прищурился Борис.
- Стабильности нет! - серьёзно ответил старик, но глаза его весело блеснули.

  "Нормальный дед! - подумал парень. Правильные фильмы смотрел, цитаты знает. - Только всё равно какой-то странный!"

- Ладно, дедуль, пойду я, меня ребята ждут. Спасибо за пиво!
- Погоди. Ты что же, не веришь мне?
- Верю, верю, но мне пора! - пиво кончилось, да и непонятная ситуация начинала напрягать парня.
- Если веришь - неужели не хочешь спросить, кем ты стал в будущем?
- А я и так знаю! - нервно хохотнул Борис. - Я крутой басист, типа Клиффа Бёртона, играю в "Металлике", собираю стадионы, у меня "Варвик" и настоящий американский "Фендер" джаз-бас - озвучил он свои сокровенные мечты, и вдруг осёкся, поняв, что зачем-то откровенничает с абсолютно незнакомым человеком.

  Странное дело, но этот человек, несмотря ни на что, не казался Борису посторонним. Чем больше он смотрел на него, тем больше ему казалось, что он его уже где-то видел. И эти отсылки к фильмам про перемещение во времени...
  "Да ну, бред! - одёрнул себя Борис. - Так не бывает!"

  Тем временем у старика в руках опять появился его странный плоский транзистор, который при ближайшем рассмотрении оказался ещё и с экраном. Непроизнесённая фраза про машину времени уже перестала казаться Борису бредовой. К тому же, он с детства любил фантастику, а Кир Булычёв и братья Стругацкие и не про такие приборы писали.
- Вот, смотри. Стадион. Узнаёшь себя?

  На маленьком экране Борис увидел высокую сцену, выстроенную действительно на каком-то стадионе, на сцене музыкантов - знакомых по рок-клубу ребят. Себя сначала не узнал: уже с короткой стрижкой, в узких джинсах и ярко-жёлтой олимпийке, в привычной стойке "ноги шире плеч".
- О, у меня "Ария Про два"! Неплохой басец! И музон клёвый. Хорошо рубим, мне нравится! - вынес вердикт парень.
- Это 2005 год. Городское мероприятие "Стадион-рок". Около тысячи человек.
- Ништяк!

  Всё происходящее уже стало забавлять Бориса. Он много перечитал фантастики, что не мешало ему быть материалистом и верить в торжество науки. Мало ли что могли изобрести. "А может, это кино? И парень на видео просто похож на меня?" - подумал. Но, присмотревшись, увидел на руке у басиста свой браслет.

  Старик пристально посмотрел на парня. И опять этот странный взгляд смутил Бориса. На минуту появилось ощущение, что глянул в зеркало. Юноша вздрогнул и опустил глаза. Увидел аккуратную штопку на дорогих фирменных клешах старика. Ботинки незнакомца - очень старые, хотя и дорогие. Видно было, что их уже неоднократно чинили, но относились бережно и - с уважением - если такая фраза вообще применима к обуви. "Доктор Мартенс, офигеть! Они же стоят как чугунный мост! Когда-нибудь тоже куплю себе такие! Обязательно куплю! Интересный какой дед - одет по фирмЕ, я бы и сам такое носил - ну только не такое старьё, конечно. И всё-таки - кто же он, и чего хочет от меня?"

- Другие свои концерты будешь смотреть?
- А есть и другие?
- Конечно!

- Борич, ну ты где? Мы тебя ждём, ждём!.. - по лестнице торопливо сбежал хозяин свободной от предков квартиры.
- У меня тут разговор важный, я попозже подтянусь. - Борис достал из кармана смятую банкноту. - Чуваки, на мою долю купите бухла, если не в падлу!
- Обижаешь! - банкнота исчезла в кармане. - Только ты не тяни резину, а то ведь сам знаешь, портвейн очень странный предмет - если он есть, то его сразу нет!
- Знаю. - Борис заметил, как шевельнулись губы старика, как будто он проговорил всю эту фразу тоже.
- Ну заметано, мы помчались, подгребай. Бас твой вон наверху, забери.

  Борис поднялся на пролёт, забрал бас и спустился обратно.
Старик посмотрел на чехол и тепло улыбнулся, как будто старого знакомого встретил:
- "Экшен-бас".
"Ну, бас он мог и на концерте видеть. Это-то как раз не фокус."
  Дед, не переставая улыбаться, снова потыкал пальцем в свой транзистор.
- Что ж, смотри дальше.

  На этот раз на экране появились совсем незнакомые музыканты. Духовая секция, яркие наряды. Вокалист и вокалистка. "Ничё так!" - мысленно отметил Борис, посмотрев на вокалистку.
  Звучало плотно, мощно, бас качал. "Интересный стиль, - подумалось, - смесь панка, фанка и ска. Сейчас так никто не играет."
  Парень разглядывал себя: "Ну, практически не поменялся. Хорошо выгляжу. Убедительно. По-взрослому. Только бас уже другой, "Ямаха". Тоже неплохо."
- 2015 год, городская площадь, около двух тысяч человек.
- Прикольно! А что за команда?
- Кавер-бэнд на очень популярную в будущем российскую группу.
- Только каверы? - разочарованно спросил Борис.
- Благодаря этой команде ты стал зарабатывать исключительно музыкой.
- А чем я до этого зарабатывал?
- О, где ты только не работал! Ты действительно хочешь это знать?

  Борис подумал, что перечисление может занять много времени. А пацаны, наверное, уже купили портвейн...
- Да не, давай что там дальше?
И сам удивился, как легко он обратился на "ты " к незнакомому пожилому человеку...

  "Вааааленки, ваааленки!" - раздалось из транзистора.
Борис вздрогнул.
- Зачем я там? Какой идиотский костюм! И брю... брюки?! - парня передёрнуло.
- Ненавижу брюки! - сказали они со стариком почти в унисон.
- Ну что ж, и в народном ансамбле пришлось поиграть. Деньги музыкой зарабатывать - это всё-таки не на шиномонтажке зимой колёса бортировать! - почему-то обиделся дед. - Зато смотри какой бас!
- Бас зачётный. Похож на "Фендер". Только надпись на грифе какая-то неизвестная. Но красивый. Давай дальше.

  "Группа крови на рукаве!.."
Борис сам не заметил, как челюсть от удивления поехала вниз: "Блин. Я и это играл тоже? Докатился. Может, это и не я вовсе? Да нет, мой браслет, фигура, да и лицо-то моё, только я тут ещё старше. Бас... О! "Варвик", да ещё пятиструн! Значит, сбылась одна мечта! И площадь, полная народу! Не стадион Уэмбли, конечно, но люди в восторге, какими-то квадратными фонариками светят, свистят! Ну что ж... Всё равно - это же не в кабаке играть, как папа. Да, каверы - ещё куда ни шло, а кабак - это отстой!"

  Парень вдруг увидел, что дед как-то внезапно погрустнел. Оказалось, последнюю фразу Борис незаметно для себя произнёс вслух.

- Ну, дедуль, мне бежать пора! Меня там уже пацаны заждались. Давай, последнее видео, и всё.

  Старик посмотрел на него и снял очки. Медленно достал из кармана поношенного чёрного фирменного драпового пальто аккуратно сложенный чистый платок, развернул его и стал старательно протирать стекла. На Бориса он уже не смотрел. Его руки с длинными красивыми пальцами слегка подрагивали. Затем надел очки обратно, небрежно затолкал платок в карман и как-то не по ситуации торжественно произнёс:
- Да, вот сейчас я и покажу тебе то, ради чего я здесь! Понимаешь ли, очень тяжело искать работу по специальности музыканту, разменявшему седьмой десяток, не умеющему играть с листа, чуть не бросившему муз.училище и не желавшему поступать в консерваторию. Талантливому музыканту, который планировал всю жизнь трясти хайром в хэви-группах, и ждал, что его вот-вот позовут в "Металлику", но ничего для этого не сделал, и которому недостаток высшего образования не позволяет играть ту музыку, которая нравится...

  Борису внезапно стало скучно. Да, он действительно подумывал бросить муз.училище, пойти куда-нибудь работать и просто играть металл в своё удовольствие. Дома из-за этого уже который день шли бурные ожесточённые дебаты - родители, оба имевшие высшее образование, требовали того же и от сына.

  - Мне бы очень хотелось, - горячо продолжал дед, - чтобы ты понял, сейчас понял, что твоё призвание - это музыка. Настоящая музыка. Это не хобби, а серьёзная профессия. Ты ещё многого не умеешь, но тебе жизненно необходимо всё-таки начать всему этому как следует учиться. Иначе... А что иначе - ты сейчас увидишь.

- Фу ты, блин! - разочарованно выдохнул Борис. - А я-то думал... Красиво обставили! Назад в будущее, Альфа Центавра... Мама прислала, мораль почитать? Мало я дома про это наслушался...

  Он повернулся, чтобы уйти, но краем глаза вдруг заметил блеснувший из-под рукава чёрного пальто точно такой же, как и у него, браслет с бас-гитарой, и ошеломлённо застыл.

  Старик поводил пальцем по транзистору и повернул к парню экран. Борис увидел крупным планом свой браслет, потом камера отъехала, перешла на гриф, на корпус инструмента - о Боже, это же была просто недостижимая мечта пятнадцатилетнего когда-то владельца дешёвого "Диаманта"! Настоящий американский "Фендер" джаз-бас, шикарный, пятиструнный, блестящий, сверкающий, как "Мерседес"!..

  Камера ещё немного отъехала, и юноша смог лицезреть себя в полный рост, уже не молодого, но державшего в руках мечту всей своей жизни. "Сбылось!" - радостной птицей метнулась в голове мысль, но что-то смущало, что-то было не так...
  Борис пригляделся к играющим рядом с ним на невысокой площадке музыкантам: "Молодые пацаны. Никого не знаю." Прочитал надпись на заднике сцены: "С Новым, 2025-м годом!" Обрадовался: "Полста разменял, но не потолстел, как папа. Выгляжу солидно - ничуть не хуже, чем раньше! И одет по фирмЕ. А бас, бас-то какой!.."

  Панорама зала... Парень увидел массивные столы, а за ними - жующих и пьющих пиво людей... Дыхание перехватило от возмущения:
- Я???!!! Работаю в кабаке???!!!
- Что ж... - вздохнул старик. - Это тоже... такой вид... заработка... Ведь на океанский круизный лайнер поиграть джаз тебя не возьмут, скилла не хватит.
- А звук, звук-то где? - холодея от страшной догадки, еле вытолкнул из себя слова Борис. И с тайной надеждой прошептал:
- Или сломался твой транзистор?

  Дед снова снял очки, достал из кармана помятый платок, но уже не стал протирать стёкла, а что-то смахнул в районе глаз.
- Нет, не сломался. Мне жаль. Прости, парень. Но именно для этого я здесь. Ты всё-таки должен это услышать.
  Он провёл пальцем по экрану, и из планшета зазвучала столь ненавистная сердцу любого уважающего себя металлиста песня:
"Белые розы, белые розы..."


      20.03.2023.
     Ред. 25.03.2023.


  На фото - собственно Клифф Бёртон, кумир героя рассказа (фото из интернета).

  "Диамант", "Экшен", "Ария Про два", "Ямаха", "Варвик", "Фендер" - русифицированные названия бас-гитар (указаны по возрастанию цены и ценности для главного героя).

  В рассказе использованы разговорные названия зарубежных рок-групп и цитаты из советских фильмов.