Безбожник

Обида от сухого эгоизма иссушила рот.
Дым сигаретный в горле встал холодной ртутью.
Мысль о том, что может я падонок и урод
Уже не покидала голову, а стала ее сутью.

Губные трещины жгло солью от стекавших слез,
А боль обиды только тыкала живое сердце.
Как много у поэта травли в мире грёз,
Что отварил, оставив настежь в душу дверцу.

Туда ходил и злой старик, и молодая нимфа,
И та, что спину всю украсила ожогами бычков.
Его всегда терзала жизнь, будто неведомая сила
Пыталась указать ему на то, что много дурачков.

Дверь стала шаткой, лестница - пригорком,
Пригодная лишь для того, чтобы упасть пластом.
Чай стал отравой, кофе сжёг вкус. Вода, как водка.
А мир, который он любил - вдруг вовсе стал не дом.

Лишенный чувств. Растоптанный писатель:
Смотрел в окно бегущего вдаль поезда к Москве,
И ждал, когда вновь будет горько плакать,
О том, как временами сложно в феврале.

На то не месяц виноват, и слёзы - мелкий дождик,
Что бил в его лицо с порывом вьюг.
Обида лишь терзает. Загулял безбожник.
Но, белый свет в кругу сегодня - его друг.