а вы хотите правды?..

Пространство давит на впадины глазные, словно Мор:
Пришел собрать остатки разума, и выбросить, как сор.
Пепельный рассвет березовые рощи кутает в полях,
Где под раскаты грома, огненные вспышки доедает тля.

Сменяя темы, избив все ноги до крови в попытках лжи.
О том, как здорово быть частью говорящей о себе толпы,
И вновь потея над сотенным, очередным стихом,
Заметивши, как мышка забавляется с упитанным котом:

С плеча, как молнии среди живых громоотводов,
Ловящих каждый миг, как схватки женских родов,
Людей, штампующихся, слоняющихся вдоль полей берез,
Весь вывод: не хочу быть частью мира ваших грез...

Канканом стать условным в ваших вечных лживых битвах,
Оставшись клавишей запавшей от рояля, и в молитвах:
Последним словом, что из головы ушло в закат морей,
Где криком тишины несется всадник с вестью к ней.

Ночь белой поступью зайдет неслышно в дом ко мне,
Чтобы сказать: - "Ну как? Ты еще веришь правдивому себе?
Или в толпе, как затерявшийся дублон, ходивший по рукам,
Себя ты по кусочку людям попросту менял и раздавал?"

Пространство давит. Глаза горят. А день сменяет вечер.
Вдоль горизонта из окна пройдется взор беспечный.
И пенистый закат охватит пламенем березы и поля,
Где тихо доедает землю вспышками пылающая тля...