Я читаю чужие стихи, каждый день.
Они своей тенью мои затмевают,
В их строчках есть чувства,
В моих пустота, но меня это даже не задевает.
В этом был мой триумф, в этом был мой изъян.
Всё герои мои умирают от скуки.
Нет страсти в словах, нет эмоций в поступках.
Понимаешь ли ты, что они всё придурки?
Им сочувствовать не зачем, они обречённые.
Достались наивному, мелкому, гадкому автору.
Кто-то мог бы в искусство их всех вознести,
Но душа моя даже на немощных жадная.
Кто этот мальчишка, который всё пишет
Кто эта девчонка, что его так волнует.
Мне безразлична любовь твоя к женщине...
И все человечество, что так и так, потеряло рассудок.
Не надо меня осуждать, как поэта за громкую фразу.
Я отдаю тебе все эти строки, дальше властвуй!
Или покончи с убогим творчеством,
Или попробуй достигнуть большего. Что ещё?
Варианты
© Copyright: Игорь Абросимов, 2023
Свидетельство о публикации №123032503818
Свидетельство о публикации №123032503818
Рецензии