Вечерний туман ложиться на горы,
словно память стесывает жизнь
с дальних гряд.
Море такое спокойное,
от фонаря на пирсе
в слюде растянут подвенечный наряд,
мешаясь со скрипом,
полоска жемчужной ткани,
как раз прикрыть шею хватило чтоб.
Оплетают прохладные пальцы мой лоб,
и темнеет на заднем плане.
А над воротами старый хомут и та
- что за ночь -
уж везде, и как я ее не заметил.
Кто светел, молчит
об упавшей звезде,
извивающейся в направлении омута.
она
© Copyright: Константин Строф, 2023
Свидетельство о публикации №123032500288
Свидетельство о публикации №123032500288
Рецензии