Город ни в чём не виноват

Город ни в чём не виноват.
Это всё мы. Сами.
Ломали игрушки, смеялись над чудесами;
а потом хоронили ушедших до срока
солдат.
И кусали локти. И невпопад,
запянаясь, твердили, что нам "жаль".
И молчала мокрая магистраль,
отражаясь огнями Стикса.
А город просто был. Как мог. Как умел.
И любил, как умел, своих близоруких тщеславных детей.
Гладил по голове,
чтобы не было страшно.
И, не моргая, бессонными башнями
нёс свою верную вахту, пока мы
играли во взрослых.
Плакали звёзды
Метеоритным дождём.
Подождём до утра.
Не спеши.
Подождём.
Утренней почтой - вести и сны.
Хоть какие.
Пожалуйста.
Может быть, чуточку лучше вчерашних.
Город нарядится в свой белоснежный жасмин,
и оживёт, наконец, твой последний
журавлик бумажный.
Город откроет обьятья и снова простит.
Может, сегодня, мы что-нибудь сможем исправить.
Стелет зима под подошвы свой цианид;
он по весне обязательно должен растаять.