В институтской столовке

Вернулось время института... Не того, в котором что я учу сам себя всю жизнь, но - взаправдашнего. Китайского универа, кучи студентов туда-сюда, прямо как мы в московском МИИГАиКе. Столько лет, и снова - к учёбе, сказал бы я - к оружию. Учёба - это оружие. Неучёба - шлак, тьма. Подумай, не всю ли жизнь за тебя - нарисовали, нарисовали - ВМЕСТО, тебя? Не любимая работа, не любимая семья, разводы там, какие-то любовницы, или одноклассницу былую на встрече засосал... Пошло, глупо. Чему - выучились? Сдавать никому не нужные зачёты? Сидеть на ненужных лекциях? Спина - в спину, спина - в спину. Слепые вожди слепых. Преподы, непонятно чему учащие. Какая-то мишура, ширма жизни. Настоящая жизнь - она в лаборатории, где работал мой папа, настоящий увлечённый учёный-физик. Получать зарплату растить семью - верх твоих желаний? Твоих ли.
Помню как мы думали в институте - что когда-то не будем наконец учиться к чертям, будем лишь - зарабатывать! Почитая счастьем это настоящим. Себя спросите сейчас - вы занимаетесь ЛЮБИМЫМ ли делом? А без денег - вы им бы занимались? Конечно же нет. А папа вот из дома на работу что-то нужное порою таскал, а не наоборот.
Профориентация, "кем хотите быть". Собой хочу быть! Это выдуманное глупое общественное распределение, без которого оно, общество, "не проживёт". Ребята, не за счёт меня!
После института пять лет не работал по "профессии", потому что другая у меня профессия нарисовалась - реп, музыка. Но и в так называемую "профессию" - тоже довелось окунуться, когда денег на свою же движуху музыкальную решил заработать. Самому себе - звезда что ли? Иди-ка поработай. Да я всегда так к себе, заставляя и выдёргивая из болота, чем и является для меня творчество, стихи и музыка - космическими кораблями рвущими прочь от Земли.
И что? Профессия, да. Лет на семь наверное окунулся, чтобы снова почувствовать, что это не моё. Чтобы окунуться в мир людей делающих то что они не хотят делать - за деньги. Эту увлекательнейшую силу денег - чёртова двигателя мира. Своё отрабатывал, не сбегал никуда и не халявил - также честно как и в музыке. Честность - это величайшая карта, которая только может быть дана человеку. Простому человеку, без регалий. В конце жизни честно прожитые дни приятным грузом тянут сумку, почти как деньги кошелёк - для других. Неизвестный никому мужик преклонных лет, читающий свои стихи на нашем литературном вечере в Доме престарелых. На меня сразу пахнуло взглядом инсайдера, почувствовал вес его простых слов и мыслей великого ПРОСТОГО человека, а не тех лощёных пьедестальных поэтов закованных в медь и бронзу.
В институтской столовой. Хорошо помню как в читалке Мииагаика мы часами спорили с Колей Сахаровым - о Боге и о духовном, что в двадцать лет появилось в моей жизни, и зажгло этот огонь. Здесь тоже есть один человек, готов с ним проговорить до утра, за бутылкой вина или пива на морском побережье. Вдумчивый человек, думающий - каких сегодня мало. Все крайне увлечены семьёй и работой, перекрыты, так тщательно заняты пересыпанием из пустого в порожнее. Взявшие на себя бремена неудобоносимые, и прущие, прущие их. Но это всё в концов концов НЕ естественно, и они в итоге сорвутся, срываются! Не на гармонии возводится это здание, я это чувствую. Когда где-то сильно затянуто - оно обязательно, обязательно прорвётся.
Времена возвращаются? Да нет, всё новое, просто – второй раз – в институте, китайский язык. Занятие. Своё, занятие.