Голоса

Мне снятся строки иногда.
Так в зыбкой, полусонной яви
незримо строки возникают,
как-будто кто-то, сквозь года
поёт чуть слышно песню лета.
И в ожидании рассвета,
когда ты можешь взять "перо",
перенести их на бумагу,
и дать самой себе присягу,
что записать их суждено.

Они  поют ночной порой,
так сказочно многоголосно
и так назойливо несносно,
как-будто шепчет шар земной.

О том, как ветер рвёт траву
и путая берёз листву,
спать отправляется к озерам.
Стучит в окно мне полусонный:
"не спи. С собой тебя зову."

Там запах трав дурманит разум.
Цветы в полях взлетают разом
и начинают танцевать,
пыльцу на землю осыпая,
красу земную восхваляя,
'самой природы благодать.

Там голоса поют о разном.
О том, что не увидишь глазом,
а лишь почувствуешь душой.
Весь мир прекрасный и большой
и хрупкий, детски беззащитный,
одетый в городов граниты,
омыт водою ключевой.

И голоса текут рекой,
такой живительной струёй,
той, что питает жизнь земную.
И знаю то, что не усну я,
пока они не допоют.
В последней ноте не замрут,
до следующего возвращения,
до нового стихотворения,
до нового:-"мы снова тут."
Проснись...Послушай,как красив
в ночи давно уснувший город.
И ощути всем сердцем "голод",
желанье-подхватить мотив.
Чтоб он не умер, не иссяк
и не исчез среди бумаг,
измятых нервною рукою.
И не найти тебе покоя..
Пока ты можешь.. Только так.