Я давно заболел стихами,
Васильками и запахом ржи,
В перелесках покосы стогами,
В землю вросшие блиндажи.
Безболезненным было детство,
Обошла стороной беда.
Стон войны – от отца наследство,
Основательно, на века.
Молоком меня мать вскормила,
Степь родная, куда ни кинь.
Понимаете, всё это было,
Лишь горчила порой полынь.
Бесшабашное сельское детство
За собою меня влекло,
А за мною, моё наследство –
Вымирающее село.
Я порой лиховой буянил,
Наживая себе врага,
До краёв наливал, по грани
Детством пахнущего молока.
Не вернуть ни во сне, ни в яви,
Заплутавшего детства след.
Где тропинка была, там гравий,
Впереди стерегут семь бед.
Пусть прошиты семь бед ветрами,
Снова властвует произвол.
Захотел я, как в детстве к маме,
Снова спрятаться за подол.
Стихопутье
© Copyright: Николай Вахтин, 2023
Свидетельство о публикации №123032205398
Свидетельство о публикации №123032205398
Рецензии
