Оксюморон

­­­Спешу, как черепаха я на праздник,
И с широко закрытыми глазами
Я вижу, как поэт проказник,
Да с крокодильими слезами,

Рассказывает, как правдива ложь.
А дети , взрослые уже,
Живут со смертью, прямо дрожь.
Жуют не вкусное дражже.

Плохой хороший человек
Всем объяснял в ударе,
Что среди многих ипотек,
Бог не скупился в даре,

Он труп живой в веселье,
Икар в полёт весенний,
И он, летя в безделье,
Мечтал об о  похмелье.

Для притчи слепым стражем стал,
Поэзии не утихал накал,
А праздник для поэта мал,
Уира Питера он в общество позвал.

Там мертвые слагали вирши,
И в будущее мчались назад.
Холодный жар даря на бирже,
Мартышки прикрывали зад.

Пытаясь без рук писать стихи,
Труды же стихоплёта не легки,
Не позволяют вновь найти грехи,
А на войне, увы, мечты тихи.

На праздник пригласили великанов,
Они малы и без изъянов.
Обыкновенное чудо планов,
Женатых вдов из кланов.

И тут поэт прочёл свой стих,
Всем пожелал здоровье, счастье,
Весь люд на празднике притих,
Настало счастье при несчастии...

Всем здоровья в ДЕНЬ ПОЭЗИИ