Неоконченный роман

Я вновь пишу, объятых рифмой строки,
А за окном ложится утренний туман.
Измучился, но не могу закончить,
Любви забытой, неоконченный роман.
И из тумана, появляется виденье,
Насыщенное каплями росы.
В виденье этом, вижу я фрагменты,
Для текста, но не для души.
Пишу и буквы непослушно,
Меняют взгляд и чувственность руки.
Как-будто кто-то за меня искусно,
Свои пытается преподносить строки.
Доверюсь им, ведь все едино,
Продолжу после, если не смогу,
Я мысли, что приходят мне в видении
Изложить в тексте, вдруг превозмогу.
И началась писанья карусель.
Пишу взахлеб и без разбору.
Ложу я строки на бумагу, целый день.
Слагаю я в стихи, слова чужие,
Нет смысла в них, одна лишь только тень.
И понял я, что нет ума большого,
Слагать текста, из повторения чужих.
Друзья, не стоит браться за сложенье рифмы,
Коль в мыслях нет для этого, запаса слов своих.
Вернулся за стихи свои, в печали,
Что столько времени потратил на обман.
И по сей день я так и не закончил,
Любви забытой, неоконченный роман.