Из проруби глядел огромный глаз;
прекрасно... Холод режет мою кожу,
глубокая река застыла в раз,
остался лишь вопрос, он очень сложен.
Цветы в охапку взяв - прелестный дар:
остановился в грязном переулке.
И кем я стал? И кем я только стал?
Не человек, а принцип скорбной скуки.
Гордись, отец. Твой сын не оплошал;
так в чем вопрос в итоге мой таится?
Кто я такой? И тот ли земной шар,
описан был когда-то в небылицах?
Всему виной отрывистый катрен;
глагол - не дело ведь, а только слово.
Где на могилах выбито тире -
трава взрастет, не пышно, но условно.
Черемуха краснеет в Первомай;
там детство мое нежное резвится,
и дождик льет, и нежная волна,
навеки будет в детских наших лицах.
Dark Forest
16 февраля 2023
***
© Copyright: Рустам Ищанов, 2023
Свидетельство о публикации №123032202257
Свидетельство о публикации №123032202257
Рецензии
