Поэтам

чернилом пачкая листок,
выводим мысли торопливо.
здесь каждая строка - глоток
того, что сердце сотворило.
 
пусть не понятно никому,
о чем, зачем мы написали,
но разводя словами тьму,
молчать сумеем мы  едва ли.

мы пишем чаще для себя,
за мыслью еле успевая.
смеясь, влюбляясь и скорбя,
мы душу в этих строчках плавим.

за буквой буква, к слогу слог
текут, откуда ты не знаешь,
и в многоточьях между строк
все то, о чем мы не сказали.

всплывает образ, и с плеча
беззвучно  кто-то шепчет рифмы,
заставив нас подчас  ворчать,
писать, покуда голос стихнет,

грустить, смеяться невпопад
и принимать порою глубже,
все то, чему не очень рад,
пока перо с бумагой дружит.

кому-то странной и смешной
покажется любая строчка.
ты улыбайся, а не ной, 
мысль доводи свою до точки...

пусть кто-то скажет - "стихоплет"!
ну, что с него нам взять? едва ли
он душу тонкую поймет,
ведь тот, кто против, он не с вами...

скрипит перо, и солнца плот
торопится к луне остылой. 
иной увидит и поймет,
иной пройдет с ухмылкой мимо...

ты, как пришелец средь землян,
но только чувствуешь острее
любой припрятанный обман, 
со злом смиряться не умея.

росы ночной стихает вздох,
звук красок слышен разноцветных.
порой в душе переполох
в час самый темный предрассветный.

как без купюр увидеть мир,
чернилом вылить на бумаге?
без строк нам, как лететь без крыл!
на то не хватит нам отваги...