Ранней весной, когда облака тяжелы и серы,
бисером моросит по обшлагу звук.
Зайдёшь купить коту сухари и консервы,
стряхнёшь эту вышивку - кто дальнозорок, кто близорук,
не разглядят узор - и выходишь снова
в сонную морось, в донную мантру дня.
Голос слышно, а не разобрать ни слова.
Ты продержись там, пожалуйста, без меня.
И если звук тягучий и монолитный
серебрит рукав россыпью талых страз -
это не песня, милый, это молитва.
Это любовь оберегает нас.
Написала ещё постскриптум отдельным номером. Написала сперва в "замечания", допустила ошибку, а там не исправить! Удалила. А заново не публикуется, говорит: "Было уже такое, хватит!" И в рецензии та же петрушка. Вот это я понимаю, стихирная заварушка! И вроде текст-то уже другой, но всё же, не публикует даже похожий!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.