Из вспышки,
Что рождаемся в ночи,
Из звонких трелей
Яростной капели,
Родятся рифмы.
Вот бумажный лист,
Он был безвиден,
Девственен и чист,
Пока к нему стихи
Не прилетели.
Весенней краской
Мысли расцвели
Чтоб строчками
Тугими обернуться.
Читатели на все
Когда-нибудь найдутся.
Поэт или песенник,
Прозаик, эссеист- творец
С глазами миру нараспашку
Души своей единую рубашку
Стихам отдаст
Как детищам своим.
С Днём Поэта
© Copyright: Юлия Труханова, 2023
Свидетельство о публикации №123032103421
Свидетельство о публикации №123032103421
Рецензии
