***

Тело кушает и пьёт,
На работу ходит,
Существует, не живёт,
Как машина, вроде...
А душа, забившись в угол,
Прячется подальше
От притворства, пересудов,
Злобы, лжи и фальши...
На лице - скупая маска,
Страсти - за бортом,
Весь маршрут геолокаций
Дом - работа - дом...
Телефон молчит уныло,
Ночь в окно глядит...
Всё сгорело и остыло,
Больше не болит,
Не саднит, не кровоточит,
Не жужжит над ухом...
В уголочке, между прочим,
И тепло, и сухо...


Рецензии