Немного дребедени

За окном стена вся черным-черна.
По стене луна бродит ночь без сна.
На стене дома, на стене огни.
Не сомнётся тьма, как её ни гни.
Нет в ней тайных ниш, впадин и углов.
У домов нет крыш, у крыш - чердаков.
Всё что видит глаз за окном - кино.
На ночной сеанс каждый раз одно:
точки белых фар движутся в стене -
два десятка пар от меня, ко мне.
Наверху стены мелкий мусор звёзд.
С левой стороны в стену вбили гвоздь.
То ли это нос, то ли это глаз -
самый яркий гвоздь - Альфа (то бишь Аз).
В плоской черноте жизнь своя и явь.
Надоело мне у окна стоять.
Повернусь лицом к свету тёплых ламп.
Здесь мой милый дом, здесь родной диван.
На диване ждёт чёрненький такой -
не щенок, не кот - телефончик мой.
Плоская доска, как стены кусок.
Без него тоска, узок, мал мирок.
Без него стена, в стену бьёмся лбом.
В нём же глубина, ширь, простор, объём.
В нём и жизнь, и свет, с ним и ночью день...
Впрочем, что за бред? Что за дребедень?

10.03.23.