Цыганский поезд

Не спится. Кожа пахнет серой,
Вибрирует пространство тёмно-серое,
Мигает красный глаз сигнализации,
Урчит, журчит канализация,
Две карты, как две славы —
Земная и небесная,
Прямоугольник света вокруг двери,
Моя тоска, как и она, древесная.

Эти часы взыскательностью правы,
В них польза с привкусом отравы,
Не сопротивляйся же, доверь им
Больного разума и сердца простодушие.

Ночь каждая теперь сулит удушье.
Сны, как цыганский поезд, пролетают,
Что ни вагон, то шапито развязное,
И всё такое пёстрое и разное,
И дикое, и страшное,
И потому, наверно, важное,
Что будто бы меня пытают.

Таю, стану талою водой,
Совладать бы мне с собой.
Некто запевает смело,
Не попадая в целый тон.
Разрядом тока прошибает тело,
Стоит только провалиться в полусон.

А манерам не учили Вас?
Зачем Вы мне явились в поздний час?
Своим невиданным нахальством
Вы нарываетесь на хамство.

Что за причудливый художник снов?
Из них с утра сюжетов новых сноп,
И будто вымазанные краской веки,
Нарисованы фиалки и креветки,
И струится шёлком свет зари,
Рассвет стал раньше, посмотри.

Я помню содержание вагона номер три.

20/3/23