Один, сто тридцать семь, семьсот четыре
На первый день крутого января…
Куда мы свой талант волшебный тырим
И кажется совсем уже не зря.
По городу уж бегают малышки
Из тех всех прикоснувшихся семей.
Казалось и работы то не слишком,
А вот пойди и сделай им детей…
*
Чем старше, тем больше волнуешься ты,
Как будто в тебе есть пороги мечты.
Как будто тебя здесь не смогут понять
И надо, пора уже что-то менять.
Чему-то давать уже больше пожить,
Решать наконец всех любить, не любить.
*
Всё отдать уже нельзя.
Всё не удаётся.
Что-то раздарил друзьям,
Что забрало Солнце.
Что похитила Луна
Ночью втихомолку
В чём-то и моя вина,
Что просрал без толку.
Один, сто тридцать семь, семьсот четыре
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2023
Свидетельство о публикации №123032004995
Свидетельство о публикации №123032004995
Рецензии