Не рука, а сердце пишет стих

Поэзия рождается весной.
Но кто-то скажет: «Ты не прав, постой!
Она в снегах прекрасна, в листопаде
И в летний зной, чудесна в звездопаде!»

И вспомнил я, как первый снег кружился,
Как в солнечных лучах он заискрился.
Строка к строке сложилась в тот же миг,
Нашлась вдруг рифма – и родился стих.

Вот в летний зной повеял ветерок –
Сплелись в стихотворенье пары строк.
Они легки, как ветерка дыханье,
В них радость лишь, ни капельки страданья.

А лишь начнётся летний звездопад,
Слова приходят, словно невпопад.
Они играют в мыслях в чехарду,
Я сочиняю просто на ходу.

В осеннем листопаде всё пылает:
Листва на солнце красками играет.
Художник-осень чудеса творит,
Она поэзию сама боготворит.

И понял я: весна тут не причём,
Что родничок становится ручьём.
Что все стихи сплетаются из слов,
Что все мечты приходят к нам из снов.

Виной всему, конечно же, любовь,
Стучит в груди, а в жилах стынет кровь.
И не рука, а сердце пишет стих,
Оно поэтом становится на миг.