Брызгами рябинит осень, как если б в небе туша лося,
Словно шарик, от натуги, разлетелась по округе.
Будто слова не нашлось, я словно в горле ком упругий.
Будь славна, осень, боль твоя цветёт, прощеньем плодонося.
В золоте березняка, по шрамам безымянных просек
Пьяной бродит моя осень, напилася коньяка,
Просекко ищет средь авосек, идёт на звук товарняка,
Того, за кем она пришла, её спасти из леса просит,
А к сердцу, через боль дорогу она найдёт наверняка.
По материнской её воле я душу памятью встревожу
И со сноровкой скорняка, мне нежную сдирая кожу,
Засыплет раны едкой солью. И так оставит до утра.
И слёз не утереть их – нет. И боль, рождаясь из страданья,
Вошла в зенит, и состраданьем, я словно моросью умыт.
И молча, цветом, будто словом, со мною осень говорит:
В ветвях, как между строк, оставив, мне клёнописное посланье.
Марки
© Copyright: Николай Суховой, 2023
Свидетельство о публикации №123032002752
Свидетельство о публикации №123032002752
Рецензии