Окна смотрят куда-то в столетья,
Но мы просто устало молчим.
А? Что это? Москва третья?
А может быть Третий Рим?
За нашими спинами храмы,
И храмы у нас впереди,
Мы будто в железной оправе
Столетьями тускло блестим.
И мертвый язык индульгенций
Устало бодрит с потолка.
Нам хватит нехитрых сентенций
С холодной бутылкой пивка.
Окна смотрят куда-то в столетья
© Copyright: Максим Тращеев, 2023
Свидетельство о публикации №123031902929
Свидетельство о публикации №123031902929
Рецензии