Глина
Вот наступает Новый год:
салюты вот, а вот — петарды.
Не сыновья мы, а бастарды,
Нам жизнь — разврат, нам зов — народ.
Налево — метрополитен,
направо… Боже, что там справа?
Не то Христос, не то Варрава.
Не то Творец, не то голем.
Распнут Его под звуки божб,
та будет — плакать, тот — смеяться.
Метро в обед — куда деваться.
Нам зрелищ бы вынь да положь!
Вот наступает Первомай:
знамёна вот, а вот измены.
мы все забавны и забвенны.
Нас всех суди и не прощай…
Толпа кричит — народ криклив.
Но каждый нем по-одиночке.
И я таков, но хоть до точки
дай дописать мне этот стих,
ведь Ты простишь, а звонкий гул
всё будет множиться и литься
сквозь наши глиняные лица,
в которых век наш потонул.
Глина
© Copyright: Иван Петроченко, 2023
Свидетельство о публикации №123031807747
Свидетельство о публикации №123031807747
Рецензии