Март

Посинело небо. Апельсин
Мартовского солнца снова зрелый.
Столько потрясающих картин
Кто-то написал рукой умелой.

Холод стал ласкать, а не колоть.
Воздух вкусен, свеж, и вежлив ветер;
Под ручьями задышала плоть;
Ярок мир, хоть и не разноцветен.

Пробудились вместе с ним и все
Клетки, составляющие душу.
И она опять во всей красе,
Потянувшись, поспешит наружу

В виде слов, уложенных в стихи.
После спячки тянет на прогулку,
Подышать. Ну, что же — подыши.
Март с тобой пройдётся, взяв под руку.

На пруду воды пробьётся гладь.
Вдруг внутри всего так станет много,
Что не успеваешь записать.
Март спешит всё так же на подмогу.

Упустить ни образа нельзя!
Ведь сгорит потом всё безвозвратно,
Как и каждый лист календаря.
Тянет сделать хоть шажок назад, но

Я хочу быть пьяным налегке,
С пылом и задором, не иначе.
Но в ответ стакан дрожит в руке,
Будто насмехаясь или плача.

Этот март другой. Опять другой.
Будто где-то что-то затвердело.
Вроде бы я остаюсь собой.
Вроде бы. Но март — другое дело.

Сколько будет их ещё? Зачем
Их копить в альбомах и тетрадях,
В складных строках жизненных поэм?
Март, прими ещё один, не глядя!

(18.03.2023)