Проснулась. День шестой. Суббота.
Творенью дал оценку Бог,
Что хорошо весьма, ведь кто-то
И усомнится в этом мог.
Ещё Адам не создан, воздух
Красноречиво говорлив.
Вздохнувший ветер взял за моду
Месить грай с щебетом вдали.
Венец природы дремлет сладко
В задумке или наяву.
Я не венец. Сажаю в кадку
Росток - приблудную айву.
Авось по осени считая
Плоды раздора и грехов,
Мне отворится настежь тайна:
Какой всего важнее кров,
Когда Адам не создан? Вешний
Седьмой день брезжит впереди.
Высь ива переходит пешей
И свежей зеленью кадит.
Март накануне воскресенья
Сметает морось на асфальт,
Где, как вопрос ребром растенье,
Сквозь камень устремилось вдаль.
Адам, ребра не досчитавшись,
Шасть в доморощенный мирок,
Где меж стволов, как строк писавшей,
Дух ветреный увидеть смог.
Проснулась. День шестой. Суббота
© Copyright: Виорика Пуриче, 2023
Свидетельство о публикации №123031806520
Свидетельство о публикации №123031806520
Рецензии