Читаю стишата и млею
С скупою слезою порой,
Да так, что сверну скоро шею,
Склонясь над умнейшей строкой.
Уже-ли я так гениален,
Что в это поверил и сам,
Весь стол мой стихами завален,
Нет места в сарае мешкам
В которых романы, поэмы
Прожорливо мыши грызут,
Им по фиг умнейшие темы,
Они их при этом не чтут.
Хотя одна мышь мне сказала,
Когда я её отловил
-Уж лучше б в мешках этих сало
Ты, Вова всем нам притащил.
На этом свой стих завершаю,
Всему есть какой-то предел.
Когда к ней вернусь, я не знаю,
Вернусь-ли, коль б даже хотел.
Тому как на полном серьёзе
Иду завершать свой роман,
Как "дуба дал" бомж на морозе,
К тому ж про родной Магадан.
244
© Copyright: Владимир Назукин, 2023
Свидетельство о публикации №123031804134
Свидетельство о публикации №123031804134
Рецензии