Переполненной чашей измерил опалённых бровей и висков, сединою щетины недельной неразборчиво-пагубных слов.
Оскорбил и кого-то отправил, недослушал - замолк телефон, одинокие будни наладил, между явью, где призрачен сон.
Промежутками брошенный жребий и обрывками совесть грызет, не нужны не подачки не деньги, а захочет - как всех приберёт...
Там ночами кривляются тени, дразнят черти от пламя свечи, неподвластные плавятся стены, подавляют в побел потолки.
Вот бы встать, да покинуть жилище, начиная сегодняшний день, но, всегда почему-то найдётся, суть причины, похожей на тень.
Из раздумий о смысле той жизни, начинаешь теперь понимать; упустив безвозвратные годы - не получится их, наверстать...
день, как тень
© Copyright: Писака Микла, 2023
Свидетельство о публикации №123031608719
Свидетельство о публикации №123031608719
Рецензии