У поэта были строки, в горле застряли рифмы. В истоме бьется душа, строфы кажутся пустыми. Были порывы резки, а движенья надрывны. А кого любил, те кажутся чужими.
У поэта были крылья, сшитые из лоскутов, эти крылья украшают стены, как трофей эпох. А сколько в нити вложено трудов! Расходятся нити, поэт дрожит, в агонии делает вдох.
У поэта было время, чтобы высечь слов гранит, но кидали в него камни, истерзали, он затих. Оставаясь под приделом, он слова, как ночь, хранит.
У поэта было бремя, на шар земной поэт его воздвиг.
11.03.2023
Поэт
© Copyright: Лина Чаплина, 2023
Свидетельство о публикации №123031607041
Свидетельство о публикации №123031607041
Рецензии