О плачущем парне

Рассказать вам историю о плачущем парне,
Что истерзан в душе, но снаружи без ссадин
Не составит труда мне, ведь каждый желающий
Найдёт часть души, как бы ни был он хладен.

Что ж... Сидит и мечтает о пламенном будущем,
Столько целей и планов себе преподнёс.
Кто же думал, юнец — высокочувствующий,
Знал бы — трудно постигнуть тот хрупкий утёс.

Обдуваемый ветром, сидит в преисподне
И касается бледных потёртых страниц.
И шептается он с ним, как южная птица,
Прилетевшая на зиму с пыльных столиц.

Обнажил свои белые детские руки,
Под лучами светлее, творец без изъянов.
Мягче снега снаружи, внутри же иначе.
Возвёл твёрдую крепость, сгородившую раны.

Весь несчастен и жалок, но сердцем горячий,
Смотритель ночей, соцерзатель обоев.
И мечты его видны насквозь незрячему...
Но чем же сейчас он так обеспокоен?

Аккуратно часть мыслей сложилась в альбоме,
Обрамленная шрифтом дрожащей руки.
Но не может поведать он обо всей боли,
Неприятно и зверски давившей виски.

И в истерике, бросив писать на бумаге,
Подумав, что "жизнью" он пишет, рука
Резко дёрнулась, и наш плачущий парень,
Осознал, что писал воплощение себя.

Нет, не стоит так трепетно думать об этом,
Он напишет эмоции, но не истину чувства.
И в порыве эмоций, с ложным волнением
Выйдет глупо, обыденно, вовсе безвкусно.

Он же был совершенным, стремился к высокому,
Но столкнувшись с реальностью, он обомлел.
И закрыл свою пропасть, закрыл свои чувства,
И тот самый незрячий забыл, что прозрел.

Что ж бетонные стены такие холодные?
Почему он исчез, его так не хватает...
Но хотя, кто он там, он давно заключенный
В своих мыслях и своих познаниях.

31.12.19