Мы отрезаны от мира,
Ни маршруток не дорог.
Зато чевствуем кумира,
Что и царь для нас и Бог.
Нет больниц в районе нашем,
Заболел,так помирай.
А мы всё поём и пляшем,
Веря в непонятный рай.
Раньше до Москвы катались,
Чуть ли мы не каждый день.
Направления остались,
Жаль дороги строить лень.
Лепят каждый год заплатки,
Ремонт ямочный такой.
А у власти,взятки гладки,
Набивают карман свой.
На лета дороги строить,
Как-то стало не с руки,
Каждый год бюджет освоить,
Тут все на подъем легки.
Наш народ терпеть привыкший,
Да отстёгивать налог.
Откипел разум остывший,
Уже близок эпилог.
Что же дальше с нами будет,
Коль на нас всем наплевать.
Кто-то гро'ши смело рубит,
А народу помирать.
Не приехать, не уехать,
Как на острове живём.
Скоро будем трусцой бегать,
Друг за другом,день за днём.
Эх, дороги
© Copyright: Андрей Крутиков, 2023
Свидетельство о публикации №123031605622
Свидетельство о публикации №123031605622
Рецензии