Правдивей не бывает

219


Быть дураком — искусство не из лёгких.
Особенно, когда ты не дурак.
Но ты для всех так глуп, и столь неловкий,
что жизнь твоя как порванный башмак.

Всё ровно так и есть. И точно: горе —
продукт искомый светлого ума.
Мечтать, желать — пока не станет вскоре
вся жизнь: и хромонога, и нема.

Итак — пробегав по местам сражений
как никудышный фоторепортёр —
нет ни наград, ни сна, ни сбережений,
удел твой: «бормотуха» и простор.

Нет за душой ни образов, ни мыслей.
А на плечах сторонний реквизит.
Года на шее гирями повисли.
Душа в рубцах. И ветер в них сквозит.

К чему все были поиски Грааля,
на Марс полёты, к Солнцу, и Луне?!
Тебя конкретно перещеголяли
идеи, приходящие во сне.

Итог один: ни дерева, ни сына,
ни дома. Ни кола, и ни двора.
Ни предназначенной для сердца половины —
безликая, сгоревшая игра.

И вот на этой бестолковой ноте
судьба решила показать тебе цветок
красы невиданной, и как не повернёте,
чтоб даже с места сдвинуться не смог.

Конечно, для неё я динозавр.
И выгляжу как высохший репей.
Но взгляд с такими дивными глазами
лишит любого всех его цепей.

И что же тут поделать?! В душу выстрел.
Так метко. Не поверил бы и сам.
Свалило с ног меня большим и чистым
на удивленье обалдевшим небесам.

Мой ангел к чуду, так случилось, не готова.
Давай на «выбор» налегать и сказки петь...
Клич «От винта» был принят за основу.
Теперь осталось только лечь и умереть.

И вот уже ты снова на свободе.
Любовь хрустальную и ту не удержал.
Наверное, Земле я не угоден.
И завтра снова «с корабля на бал».

Похоже, все ответы на ладонях,
довольно думать, и предполагать.
Сколь матрица не жмёт и не хоронит,
шаг действовать настал и побеждать.