Который день беснуется веселье...

***
Который день беснуется веселье,
и в правом поутру стучит виске.
Хозяйкой ошалевшее похмелье
ведет меня гулять на поводке.

Конъяк-сто грамм, привычная причуда.
Я в жизни сам - как простынь на ветру.
А по утрам - немытая посуда.
А поутру мне кажется - помру.

Вся жизнь моя мелькает кинопленкой
в картинках, звуках, запахах- увы,
достойный знак, намек совсем нетонкий,
что мы уже со Смертью не на "Вы".

Ах этот мир не нов, и не постиран
небесный холст - он сер как тишина.
И в марте снег. И в воздухе не сыро,
бастует наша первая весна.

Вот, как всегда, закончился любовью
мой бесприютный и последний стих,
оставив след, как будто харкнул кровью
на Курском бомж - трясущийся старик...

Прости меня, прости, мое призванье,
Тебе я изменяю, как и ей!
Не существует в мире оправданья
не воплотившим в явь своих идей.

Бесовский пир несчитанные сутки
в разгар российской массовой чумы...
И, словно у Мюнхгаузена утки,
на ниточке безумия все мы.