Процесс

(из цикла «Стебовые стихи»)

Не пишутся стихи без коньяка,
а денег нет – его заменит водка
и вот уже на крыльях мотылька
летит строка желанною находкой.

Строка к строке слагаются в строфу,
торопятся, чтоб стать стихотвореньем
и чтоб не сглазить истину - тьфу-тьфу,
располагают память к откровенью.

Нет смысла лгать или душой юлить,
когда всё ясно и давно понятно,
не забывая Музу похвалить,
за верность вдохновению, стократно.

О, сладкий миг, когда смог рассказать
в одной строке, а не в большом романе,
о гамме чувств и прочим доказать,
что смысл живёт в любви... или в стакане.

Да, знаю, обыватель возразит,
что, дескать, так ущерб большой здоровью...
Такого вдохновенье не сразит
ни хмелем, ни безумною любовью.

Когда идёшь сквозь чувства напролом
и веришь в них, отвергнув все сомненья,
а вот, когда любовь уже в былом,
лишь с коньяком приходит вдохновенье.

Увы, таков поэзии закон,
не нам его переиначить снова:
закуской к коньяку идёт лимон,
а чувства для поэзии основа.

Резона нет о мелочном трубить,
уж, лучше бы занять полезным руки,
ведь если не коньяк и не любить,
то вдохновенье не придёт от скуки...