Брожу

.


Кто-то плачет в феврале чернилами, а я брожу.
Смёрзшуюся землю укрывает ледяная жуть:
Что ни шаг – то пауза и риск, а белый воздух ждёт,
Словно мир и я – канатоходцы, а весь день рождён
В этом странствии, всё заново и снова, до черты,
До случайной строчки, шаг за шагом в тайне пустоты:
Вижу – и рождается. Молчу – и где-то зреет он,
Вещи начинающейся бело-золотой бутон.
Круглое за пазухой, за пологом ночным, за сном,
За далёким лесом, за тремя морями, за стеной
Света восходящего, так нежно, что никто не знал,
Как сказать об этом, промолчав, ведь слово – пелена,
И брожу, угадывая, где какое, где поток
Продолжает слог и тянет жест, как снега лёгкий тон,
Заданный синицей, ксилофоном ветра, а ещё
Чем-то новым, словно лодка вспять по времени течёт:
Я иду, а мир навстречу, и мы оба просто есть,
Небо в небо, слово в слово,
Будто грезит луч соловый
Вертикалью на отвес.


Январь-Февраль 2023.