Молитва

Я люблю Твои синие горы,
сизых птиц предзакатный свист,
и небесные светофоры,
и акации белый лист.

По полянке над тихой речкой
в ряд вышагивают ежи.
А в раскосе небес насечкой
вырисовываются стрижи.

Осени редеющей слякоть,
луж симфония и дождей
навевает на мысль поплакать
о болящей душе своей.

Бьётся совесть, как стон набата;
мне б закрыть уста на замок,
чтоб Акафиста древнее злато
повторять беспрестанно мог –

и святителю Иоанну,
что есть сил, воспою канон.
В сих строках – надежда, осанна,
слов прославленных Парфенон!

 Эта осень не будет белой –
соль-минор заиграет в ней:
ум предпримет дланью несмелой
выкорчёвыванье старых пней.

Я порядком душой подрасхристан,
надо ладана чувствам дать –
как иначе семинаристам
благодать Твою объяснять?

Не питаемся мы любовью,
а подпитываемся грехом –
вот и скачет по Лукоморью
мелкий бес на душе верхом,

и идут с оголтелой волей
против Храма на пруд стоять.
Ты прости: мир серьёзно болен…
Дай прочувствовать благодать!

Дай же тем, кто Тебя любили
без пространно-взвинченных слов:
так, как Ты в предрассветной пыли –

с каплей Крови её смесили
у заветной боренья мили –
наставляешь учеников.