Без креста

ветер шлифует в траве горькие мысли
трава копит радость и пыхает в пах
дохнет Шаман начинается Бах
бабочка летом полна на коромысле
на грани неба ласковый лай собак
гей-овцебык думает о бренном смысле
всё так прекрасно и всё это прах

жизнь это месть смерти корявому Богу
тупому и жалкому как небосвод
Он не выдумал даже водопровод
но загубил бессмертие как эпоху
когда Летний сад не брал плату за вход
а Моисей шаманил но всё без проку
зато Босх совокупил душу и рот

книга тупости вечна и бесконечна
мы чтим её и читаем ребятне
она молчит мычит но не скажет нет
мы тонко думаем как юность беспечна
но под травою бьёт в голову кларнет
его напевность до одури сердечна
и что бы дух ни ответил – слышим нет

в чём радость - жить на суше не видя поля
плыть в море скорби не чувствуя волны
дарить любимой подснежники весны
любить себя как Бога не зная боли
как слыть Прометеем и не видеть сны
познать себя можно ли с ветром не споря
почуять вкус крови без слёз и разбоя??!!

смотреться в себя как в прошлое с надеждой
меняться с небом глазами и одеждой
закапывать в прах свой щенячий испуг
выкапывать кости для новых потуг
великий вопить тому кто был невеждой
и кровавый убийца душкой стал вдруг
о нет Вергилий ты мне больше не друг

то что родиной не стало
сокрушённый старый двор
где болтал точильщик вздор
там ты о весне мечтала
в коммуналке старый вор
из трофейного металла
делал к пистолю затвор
что-то время перестало...