Без лика или с бесконечным ликов числом,
Без смысла или с бесконечным смыслов количеством,
Иду по дороге с наточенным веслом,
Иду писать себя по бетонным полям — пророчества:
О том,
Сколько стоит обман на самом деле,
И кто за это платит кровью своей
О том,
Сколько будет смертей на новом переделе,
И кто ляжет костьми в бетон.
О том,
Как доброта переходит в чудовищность,
А поиск смерти становится самоцелью.
О том,
Как страшно одиночество, но неизбежно
Как зимой в степи метели.
О том,
Как жутко быть героем этого времени,
Что похоже даже не пытается быть другим.
О том,
Что зарыто в этом стихе,
И сколько душ тут спит.
О том,
Зачем, почему и когда закончится,
Весны кровожадной зимний прикид.
О том,
Сколько биений маятников мясницким ножом
Высекут новых полуфабрикатов вид.
О том,
Где и зачем нам не быть
И о том,
Что разум наш хочет забыть.
Бетон
© Copyright: Тарас Журавлев, 2023
Свидетельство о публикации №123031308662
Свидетельство о публикации №123031308662
Рецензии