Мои последние слова,
Мои запутанные мысли,
И мир мой, сонный не от сна,
В моей привычной части бездны.
Я, стоя на коленях, не ногах,
Надеюсь: Бог меня простит,
Ищу то место, где рассыпать прах.
И словно мрамор, не гранит
Я твёрд, но мягкость неизбежна.
Вопрос простой — ответа нет:
Слепая доброта иль умное злодейство?
Впитать всю тьму или пролить весь свет?..
Последнее, что я читал —
Та книга — вестник душ святых.
И зря, дурак, ей не вверял:
Мир в сердце из узлов льняных.
Быть может, я не так читал,
Не так смотрел, да и не то.
Тем мыслям я не так внимал,
Но всё уж было решено.
И всё по кругу номер семь:
В пустыне вечно изнывать.
Надежды безнадёжной больше нет;
Останется лишь взгляд поднять
На небо номер три, четыре, пять...
Твои любимые слова,
Тобой не понятые мысли,
И гробовая тишина
В твоей священной части бездны.
Выбор
© Copyright: Георгий Бушуев, 2023
Свидетельство о публикации №123031308225
Свидетельство о публикации №123031308225
Рецензии