Я не поэт
Пишу о том, что вижу, чем живу,
Ведь дело это, в сущности, простое.
Как сон пересказать свой наяву.
Замысловатых фраз я избегаю,
По словарям я рифмы не ищу,
Глаголами я строки завершаю,
(Хоть этого себе и не прощу).
Коль день прожит, должно стихотворение
Запечатлеть его основу, его суть.
Чтобы потом остались те мгновения,
Которые иначе не вернуть.
И позже, перечитывая строки,
Переживу я заново и вновь,
Как сделала меня ты одиноким,
Как испытала ты мою любовь!
Как ставила свои эксперименты,
Понять пытаясь методом дрессуры,
Смогу ли я без слез и сантиментов
Себе добиться пышной синекуры.
Я буду помнить все до крышки гроба,
Весь ужас одиночества и боли!
Я не поэт, мы знаем это оба.
Не радостная у поэтов доля!
Соединимся мы, весьма возможно,
И кровью прекратит сочиться сердце.
Писать стихи без боли невозможно.
Та боль в поэзию открыла дверцы.
Она исчезнет, и не будет строчек.
Не буду рифмовать без сожаления!
Хотя поставлю лучше много точек...
А вдруг меня настигнет вдохновение?
Свидетельство о публикации №123031307857