Во всех, на ком висят погоны власти,
Нет ничего святого, только мрак.
Ручные псы антихристовой масти
Продались за серебряный пятак.
Старушку судят за буханку хлеба,
Не за кольцо и не бутылку коньяка.
Не видеть ей за это голубого неба,
Пусть и условно, но наверняка.
Есть заявление, всё в материалах дела,
И не простит бабулю вороньё.
Ну не осталось с пенсии для хлеба,
А попрошайничать постыдно для неё.
Всю жизнь работала по совести, жила,
Трудилась день и ночь, и всё напрасно.
Теперь за булку хлеба с «пятака»
Сидит с лицом, красным как помидор.
А этим псам, что нужно, только лишь,
Чтоб до суда их все бумажки долетели.
А там судья ударит молотком
Да и присудит бабушке плети.
Во всех, на ком висят погоны власти,
Я не устану это повторять.
Нет ничего святого, только грязь там,
И больше ничего тут не сказать.
Суд
© Copyright: Никита Проничев, 2023
Свидетельство о публикации №123031306802
Свидетельство о публикации №123031306802
Рецензии