болван

этим вечером — снег за окном сыпет
и, казалось, уже пошёл март.
мутность, серость лёгкостью вертит —
кто-то летит, промокший в ногах.

грустно было, и мысли все лезут,
что не будет цвести так сирень:
как однажды возле дома бледного,
сладостно таяла, улыбая людей.

но сейчас эти чувства тоскливые:
воет болью, и никто не даст видеть —
как бабочек крылья распахнутые
приходила весна грусть всю выпить.

а я все серею от себя же:
как же быть, не теряюсь ли я?
мне так хочется мыслью делится
и кричать: «посмотри — тишина!»

она душит меня, убивает,
а ведь я хочу сколько сказала:
как кто-то в горах побывает,
не поверит, что зло в чудесах.

или девочка, что забылась во времени,
или сны, что несравнимы с игрой,
где давно всем известны правила,
как им быть, чем заняться (собой).

я кричу, но меня не слышат.
(может, стоит сказать это вам?)
душа болью бьётся, не дышит:
я — писатель, жизнь сказала — болван.