Не о любви

Мне хочется твердить о личном,
И мысль хоть с трудом идёт,
Возьму листок бумаги писчей
Или потрёпанный блокнот.
Там будут строки не о боли,
Не о годах, не о любви.
Там будут буквы в алкоголе
И слоги в табака пыли.
Несвязна речь того поэта,
Что жизнь свою вином губил.
И если осуждаешь это,
То уверяю - не любил.
Но о любви не будет строчек,
Ведь ей всегда посвящено.
И долгие сырые ночи,
И это чертово вино.
Мне солнце прожигает веки,
Я солью таю от дождя.
Мне жизнь простого человека
Весьма отвратна и пуста.
Я в каждом утреннем прохожем
Ищу твой странный резкий вид
Они назло все не похожи
И каждый для меня открыт.
Но я искать не перестану.
И вместе с утренней звездой
Я со своей кровати встану,
И я отправлюсь за тобой.
Тебя найду, я точно знаю,
И пусть уйдёт на это век.
Но я смиренно угасаю,
И я уже не человек.
Мне смерть перебирает кости,
И ждет когда настанет час.
Она ко мне заходит в гости
И снова слушает рассказ.
И пропитав своею болью
Я заключаю с ней пари.
Она мне платит новой кровью,
Что циркулирует внутри.
А значит, есть ещё минуты
Чтобы найти тебя в толпе.
Из всех моих возможных судеб
Я все смогу сказать тебе.

А слёзы сердце-камень точат
И впереди только одно -
Промозглые сырые ночи
И это чертово вино.