Я выбросил время, что впрок собирал
И трясся над ним, словно скряга.
Смертельный девятый мой вал миновал.
Вся пена сошла на бумагу
Кривинками маленьких буковок. Мне
Дышать стало легче. И проще
Свой взгляд устремлять не к домашней стене,
А к светлой берёзовой роще
И к небу, туда, где плывут облака,
Где стрелки не сыщешь минутной...
А времени - вон, как морского песка!
Бери, сколько хочешь, попутно.
Из книги "Голос белого ворона"
122-IV. Семь. 5. Время
© Copyright: Николай Кудрявцев Стихи, 2023
Свидетельство о публикации №123031304638
Свидетельство о публикации №123031304638
Рецензии