Мои ржавые мысли летели, не ведали,
Грудь пробивая тщедушной стрелой.
Люди, которых нечаянно предали,
Носят отчаяние в сердце с собой.
Годы летят, как стрижи перелетные.
Наши мечты позади, как птенцы.
Стали ли мы хоть немного свободнее?
Да, и теперь мы с тобою лжецы.
22.02.23
Стрижи
© Copyright: Иван Кисилевич, 2023
Свидетельство о публикации №123031304090
Свидетельство о публикации №123031304090
Рецензии