О влюбленности

Стены раскрашиваются приоткрытым окном
В цвета конфет и недозаваренного чая,
Отслаиваются апельсиновой кожурой
От уходящего в ночь ослепительного заката.

Она прячется в строчках своего дневника,
Переворачивает очередную страницу.
Точки, предложения, запятые, слова,
Всё мимо будто через пустеющую петлицу.

Птица говорит, что неудачный вечер,
Что сегодня погода нелётная для души,
Что утром конечно же будет легче,
А луну не следует вдохновением ворожить.

Верить говорящему стихами чучелу птицы
Ровно как ждать в гости приходящих в окно,
О которых не складываются мысли.
Поздно. Не придут. Ну и пусть. Уже все равно...
***
А на другом конце города ты сходишь с ума
Кричишь в тишину незнающими молитвами.
Мысли бьются, разбиваются на слога,
Но не складываются в осмысленное.

Ты шипишь на них, прикладываешь палец к губам,
Просишь быть осторожней, уходить тише,
По полыхающим от заката вымощенным дворам,
Чтобы ни ты и никто их больше не слышал.

Её имя смеется, показывает алый язык,
Тычет пальцем, клеймит справедливо трусом,
А ты отвечаешь, что никуда не бежишь,
Только потому что вечер сегодня нелётный.

И это не дыхание сперло от ужаса,
Просто врываться в окно безрассудно,
Она же, наверное, не ждет его слушателем...
Навестить её лучше где-то под утро.