франшиза

Живу с весною наперегонки,
она спешит, а я замедлен жизнью -
дожди, а к ним - ветра и сквозняки -
мне данная весенняя франшиза.
Воспользуюсь, куда мне от неё,
пора гундосить новые стишата
про небо, стаю туч и вороньё,
но только не растянуто, а сжато.
Не бизнес, и модель, увы, не та,
и я спешу писать согласно срокам,
сжимая мир окружностью зонта.
Франшиза в понимании широком
даёт карт-бланш на мысленный бедлам,
но ждать и догонять - убиться проще,
и я пишу с грехами пополам
про степи, про поля, леса и рощи,
от всяких бизнес-планов отстранясь,
медлительный, как долгая простуда...
Скажи, мой свет, что будет после нас,
на что придётся нам глядеть оттуда?
Неужто на войну, на кровь и пот
враждующих племён в краю весеннем?
Осудит кто-то, кто-то подпоёт,
но вот и март, а мы его не ценим.
не думая, что вытолкнет взашей -
спешили, вот за это и расплата.
Окно и стол, графит карандашей,
и в слове тонкий запах опиата.

***

Весна красна, выходишь налегке,
а там собачий холод - попадуха.
Квартал в тумане, словно в молоке,
мыслишка - голова твоя - два уха,
как будто в детстве трогает висок.
Уже седой, которому понятен
морщинок бег со лба наискосок,
синюшость вен и рой пигментных пятен,
похожих на созвездия в ночи.
Привет, весна, присядем, посудачим?
О чём угодно, только не молчи.
Мы шлём свои приветы старым дачам,
которые заброшены давно -
нет сил их обихаживать под старость?
Разлей дождя безвкусное вино,
и я, пожалуй, в прошлое ударюсь -
в мои воспоминания, в мои
любовные победы и провалы.
Про ту, что не любила, чёрт возьми,
про ту, что в первый раз поцеловала.
А дачи что, кому теперь они?
Давно собачьи будки опустели.
Дожди, дожди... Убыточные дни -
лежи, не спи, ворочайся в постели.
Кури, когда не спится ни фига,
зимой получше было - проще, легче.
Глядишь в окно - а там идут снега,
и время опускается на плечи,
когда сидишь в каком-нибудь кафе
слегка подпитым и полуодетым.
А что мешает? Шапка в рукаве.
И кажется, что в детстве. Только где там...