скучающих сердец карандаши

Скучающих сердец карандаши,
Капающих красок, слёз, молитв на бумагу:
Картины, нарисованные тобой, если бы это случилось,
Если бы ты не ослеп, если бы…
Дрожащие руки, невозможно унять дрожь.
Лечь плашмя, уткнув лицо в одну
Из белоснежных подушек
Единственное, что у тебя осталось – это сон
И ты – его художник..
Остальное – ожидание
                не обещающее
                ничего хорошего
То дерево, на котором мечтал повеситься
В худшие времена
Когда не хватало сил
Взобраться на него повыше
Надуманное и бесполезное желание
Внедриться в себя, в скорлупу,
Вступив в конфликт с я – внутренним,
Наклонясь, подгребать под себя кусочки я – мусора,
Я – денежных знаков…
Полюбив ещё одного я — человека обжечься, заметив,
Что это вовсе не то, чего хочется
Иное находится за я – кирпичными стенами
За я — забором, я — изгородью колючей;
Я –злой пёс, не впускающий вовнутрь…
Хозяин, нежданный гость…
Я — сплошные многоточия живых людей,
Взирающего на них с интересом с верхушки вековой сосны,
Сбрасывающий шишки, величиной с кулак, на их головы,
Не желающий слазить под нажимом других я — причин
И веских аргументов…
Горечи, состоящей из того
Что они, самые мелкие – не в состоянии меня понять
А пристально разглядывают сквозь лупу
С упорством выпячивая нижнюю губу
Целятся из своих рогаток…
Пускай время ещё не пришло
И я совсем не готов упасть
И ты, желающий раствориться в чужом  Я,
Утолить его
Будешь в растерянности взирать
На биллион мелких человечков,
Которые составляют каждого из нас, от мизинца на ноге
До последнего, начинающего седеть волоска
И кто-то в желании услужить перед тобой
Назовёт этот волос на твоей голове
Волосом мудрости…
Кто-то сострижёт  незаметно прядь
Начинающих седеть волос
Упрячет в маленькую шкатулочку на своей груди
И будет гордо носить талисман
Преумножая головную боль…
Ты ведь когда-то был художником
Нарисовавшим
                много
                глупых картин…
Воплотившим себя
                на клочке бумаги
В каждом городе
                на заборе
                есть место для тебя
                и твоих художеств,
                есть время
                для нереализованных пока
                идей,
Ты распят
                на этом
                заборе
Ругаешься
                глядя на нас
                свысока
Мы пытаемся утешить уязвлённое самолюбие
Тем
      что ты –
                всего лишь выскочка…
Но слова, произносящиеся впоследствии
Разбиваются о мысли о том, что ты не безумнее нас всех
Вернее мы – частица тебя
Маленькие буковки, неразборчиво написанные кровью:
Имя и фамилия.. клочок волос упрятанный
В шкатулочку рядом с сердцем, спрятанного ключика
Зарытого в песок до лучших времён…
Карандаши сна, оптический обман
Миражи, люди и облака тающие, летающие коты,
Мыши, пытающиеся от них убежать на Луну,
Луна, громоздящаяся на спинах котов,
И жалобный вой последних…
Всё что остаётся у тебя во сне –
Рисовать…
Всё что остаётся в момент пробуждения –
Вспомнить
О существующих, нелепо разбросанных где-то,
Спрятанных внутри тебя картинах
Попытаться их снова нарисовать…
Встретиться с ними, обнять торжественно, восторгаясь
Словно давно позабытых друзей
Исчезнуть, раствориться в них
В красках колдовского леса
Пытаясь возвратиться, чтобы убежать
Запутаться, заблудиться в спящем лесу
Расплакаться и потом повторить всё снова.
Сладкая, давно позабытая печаль…
Это не мои слова,
Всего лишь на всего твои сны,
Возвращающиеся время от времени
Пытающихся укусить, навязать себя
Любым, подходящим для этого способом
И вот ты стал пить
Поглощать слишком много спиртного
Отодвигая сны…
Забывая, что жизнь – сон
На сей раз более глупый и пьяный, больной
И боль тянется бесконечно
А время тоже уснуло, пьяное и нереальное
Собутыльники полны решимости
Остаться рядом с тобой
Вытеснить тебя из собственной реальности
Устроить тебе ложе из бутылок
Укрыть визжащими чудищами
Назвать их женщинами и весь остаток жизни
Пробудиться пытаясь от тяжкого похмелья
Ты будешь называть всё это – любовью
Твои ближние станут называть это—любовью
И бутылки наполняемые вами
Вскоре взорвутся на много-много
Кровавых осколков
Вы будете радоваться и танцевать  не замечая
Сколько на вас жуткой чужой крови,
Запахов и рваной одежды
И нечем прикрыть наготу,
Об этом не беспокоясь
Вы будете пить – не хмелея
Вы будете спать – не видя снов
Сны станут уходить, подолгу не возвращаясь
Издеваться над вами..
И дрожащие руки, неспособные нарисовать хоть что-нибудь
За исключением замкнутого намертво круга
Камеры-одиночки, в которую однажды водворился ночью…
Так пейте же узники…пейте
Когда-то всё остаётся в прошлом
Когда-то всё забывается…
Скучающих сердец карандаши
Капающих слёз, молитв на бумагу,
Отравленный мир неисповедимых снов!
----------------------------------
$ilver AnXell " Сторонись безымянного " 1994